La tienda estaba llena.
Carritos moviéndose. Gente hablando. Filas formándose.
Nada fuera de lo normal.
La mujer puso sus compras en el mostrador.
Pan. Leche. Unas pocas cosas pequeñas.
Parecía cansada.
Ese tipo de cansancio que no desaparece con el sueño.
“¿Tiene tarjeta de membresía?” preguntó la cajera.
Ella negó con la cabeza.
“No.”
La cajera empezó a escanear.
Bip. Bip. Bip.
Rutina.
Hasta que—
se detuvo.
“…¿Señora?”
“¿Sí?”
Levantó una pequeña caja.
“Creo que esto no es suyo.”
Ella frunció el ceño.
“¿Qué?”
“Esto”, dijo, girándola hacia ella.
Ella la miró.
Confundida.
“Yo no tomé eso.”
La cajera revisó la pantalla.
“Se escaneó junto con sus artículos.”
La mujer miró hacia atrás.
Un niño estaba detrás de ella.
Tal vez nueve años.
Callado.
Quieto.
Observándolo todo.
“¿Tú pusiste esto aquí?” preguntó.
El niño no se movió.
No apartó la mirada.
Solo asintió una vez.
Lentamente.
“¿Por qué?” preguntó ella.
Su voz ahora más suave.
El niño dudó.
Luego dio un paso más cerca.
No demasiado.
Solo lo suficiente.
Y habló.
“Lo olvidaste la última vez.”
La mujer se quedó paralizada.
“…¿Qué?”
La cajera dejó de moverse.
La fila detrás de ellos se quedó en silencio.
“Te vi”, continuó el niño.
“Estuviste aquí antes.”
La mujer negó con la cabeza.
“Nunca he estado aquí contigo.”
El niño inclinó ligeramente la cabeza.
“Sí”, dijo.
“Lo estuviste.”
Silencio.
Las manos de la mujer se tensaron sobre el mostrador.
“Eso no es posible.”
El niño metió la mano en su bolsillo.
Sacó algo.
Pequeño.
Gastado.
Y lo colocó suavemente sobre el mostrador.
La mujer miró hacia abajo.
Y su rostro cambió al instante.
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